Долго стою на опушке рядом с елью. Трогаю её блестящие ветки, которые слегка влажные от ночного тумана. Смотрю, как просыпается небо.

Солнце лениво ощупывает макушки берёз, светится в сучьях лиственниц, что высоко стоят над лесом. Паутина серебрится узорным полотном.

Не желая разрушать волшебное творение, обхожу его стороной, но всё-таки волшебные паутинки садятся на лицо, прилипают к одежде. Надо мне выбраться к току на вырубке, возле опушки берёзовой рощи. Там ловлю я птиц, смотрю, как живёт лес, пишу свои заметки.

На светло-голубом сентябрьском небе берёзы пламенеют светлой и солнечной окраской вершин.

Даже отсюда видно, как сухо, тепло в берёзовой роще, словно горит она спокойным жёлтым пламенем, и жаль, что скоро под студёными ветрами сникнут, потухнут костры берёз, угаснет игра тёплых тонов. Ведь, облетев, берёзы растворяются в лесу, будто говорят: «Вот, мы всё отдали».

Поделись с друзьями