Я шёл по дороге. Вечерело. Было тепло как бывает у нас только летом. По дороге поднималась пыль, слышалось мычанье, хлопанье кнутов, – с лугов гнали стадо.
Я заметил собаку, бежавшую с деловитым видом навстречу стаду. По напряжённому и неуверенному бегу я узнал Арктура.
Коровы не любят собак. У коров это врождённо. Увидев собаку, первые ряды остановились. Протиснулся приземистый, полевой бык кольцом в носу.
Он расставил ноги, заревел, икая, выкатывая кровяные белки. Арктур продолжал бежать. Испугавшись, я позвал его. Он пробежал ещё несколько шагов. В ту же секунду был захрипел, набросился на Арктура и поддел его рогами. Чёрный силуэт собаки шлёпнулся в самую гущу коров. Его падение было, как разорвавшаяся бомба. Корова разбежались, пыль поднялась столбом.
Я ожидал услышать предсмертный визг, но ничего не слушал.
Он был грязен и тяжело дышал. Задняя лапа дрожала. Я положил на него руку, заговорил с ним, но он не отозвался. Обычно собаки скулят. Арктур не скулил.
Оценка: 4
(150 слов)