Мне было всего семь лет, когда я познакомился с писателем Христианом Андерсеном. Случилось это в зимний вечер, всего за несколько часов до наступления нового столетия. <...> В тот зимний вечер, о котором я рассказываю, у нас в семье украшали ёлку. По этому случаю взрослые от правили меня на улицу, чтобы я раньше времени не радовался ёлке. <...> Когда я вернулся домой, ёлку тотчас зажгли, и в комнате началось такое весёлое потрескивание све чей, будто вокруг беспрерывно лопались сухие стручки акации. Около ёлки лежала толстая книга — подарок от мамы. Это были сказки Христиана Андерсена. Я сел под ёлкой и раскрыл книгу. В ней было мно- го цветных картинок, прикрытых папиросной бумагой. Приходилось осторожно отдувать эту бумагу, чтобы рас- смотреть эти картинки, липкие от краски. Там сверкали бенгальским огнём стены снежных дворцов, дикие лебеди летели над морем, в котором от- ражались розовые облака, и оловянные солдатики стоя- ли на часах на одной ноге, сжимая длинные ружья. Я начал читать так, что, к огорчению взрослых, почти не обратил внимания на нарядную ёлку. Прежде всего я прочёл сказку о стойком оловянном солдатике и маленькой прелестной плясунье, потом — сказку о снежной королеве. Удивительная и, как мне показалось, душистая, подобная дыханию цветов, чело- веческая доброта исходила со страниц этой книги. К. Паустовский